Manuscrit - Le début de la fin... (bis)

J'avais promis de revenir sur le sujet, me revoici en "bis". En conclusion de Manuscrit - Le début de la fin...,  j'affirmais de manière péremptoire qu'il ne fallait jamais donner à lire un manuscrit avant que le premier jet n'en soit terminé.  Je réitère le "jamais" et vais plus loin: il ne faut jamais donner à lire un manuscrit avant que le deuxième jet en soit terminé.

JET n.m. (1158) "action de lancer" (...). Par métonymie, il désigne les objets identifiés à leur jaillissement (jet d'eau, 1671). D'après l'emploi particulier de jeter en botanique au sens d'"engendrer" (1323), il désigne une nouvelle pousse d'un arbre (rejet, rejeton). (Alain Rey: entrée "Jeter", Dictionnaire historique de la langue française, Le Robert, p. 1914)

La pensée qui s'écrit, celle que l'on jette pour la première fois sur le papier, l'embryon d'univers fictif sorti tout chaud de la tête du scribouilleur doivent, pour être menés à terme, se développer en espace clos. Les dangers d'"avortement" s'en trouvent ainsi considérablement réduits. Le premier jet est fragile. Mince cordon dans l'ombilic des limbes de la création, il supporte mal l'exposition à l'air libre tant et aussi longtemps qu'il n'a pas atteint une forme plus achevée (ce qui ne veut pas dire "définitive"). Il faut qu'il marine le rejeton. Qu'il prenne aussi tout l'espace nécessaire à son développement dans les limites élastiques de la psyché de son géniteur. C'est que l'écriture est à la fois tributaire d'une ouverture sur le monde et d'un "jaillissement" intérieur, une situation paradoxale à laquelle le point final du premier jet confère un équilibre précaire. Une fois tout lancé sur le papier, en tout sens - en ayant fait le tour de tous les vents et de la rose: en allegro, en staccato, en legato, en rubato, sur le ventre, les mains, les pieds et sur le dos -, il est permis de constater une chose: le matériel a été livré, mais il repose en petits tas plus ou moins rangés près du site de la construction. Le premier jet, c'est la version IKEA de l'oeuvre. Vous revenez de chez le géant bleu et jaune.Vous avez le mode d'emploi, vous avez les outils. Vous disposez sur le plancher de la cuisine toutes les pièces nécessaires au montage de la table (avec tiroirs à ustensiles) et des quatre chaises que vous venez d'acheter. Vous vient alors l'envie soudaine d'inviter maman (ou papa, ou le patron, ou...) à dîner. Imaginez la suite... La Juvéniste